这本烟烬刀起：为复仇他拖着地狱走小说值得一看，喜欢作者人俊子大大的笔峰，把男女主沈炼陈国峰无所不能的精彩绝伦展现在读者眼前。主要讲的是白色的药片，每次疼得受不了时吞两片，能顶一会儿。那天下午，天又阴得厉害，灰色的云低低压着；他揣着最后两个馒头又晃到了“锦……
《烟烬刀起：为复仇他拖着地狱走》精选：
他从地狱来...曾经是毒品帝国最锋利的刀，却被最信任的兄弟推入深渊。五年后，
他拖着残腿从监狱走出，用旧打火机点燃了第一根烟。“他们叫我废人，
却不知道...”“连呼吸都痛的人，最懂得怎么让人痛。
”深秋的雨带着江州特有的阴湿，黏腻地贴在皮肤上，渗进骨头缝里。
老城区的青石板路被雨水泡得发黑，缝隙里挤出霉斑似的苔藓。空气里有股散不去的铁锈味，
混着远处垃圾堆的酸腐，还有雨也冲不掉的、若有似无的煤烟。沈炼从公交车上下来，
劣质皮鞋踩进一洼积水，泥浆溅上洗得发白、裤腿短了一截的牛仔裤。他没停，
只是拖着那条右腿，一深一浅地往前走。腿是废的，当年在“金煌”夜总会后巷，
被自己人用钢管照着膝盖骨反复砸碎的。五年牢饭期间，勉强接上，刮风下雨就疼得钻心，
像有钝锯子在骨头茬子上来回拉。路不长，但他走了很久。雨不大，
但等他挪到那扇掉漆的绿铁门前时，头发、肩膀、前胸后背，都湿透了，
布料沉甸甸地贴在身上。只有腋下紧紧夹着的一个帆布包，还算干燥。包里没什么东西，
几件旧衣服，一张释放证明，一个边角磨得发亮的铁皮烟盒，
里面瘪瘪地躺着三根压得有点弯的“红梅”，还有一个比烟盒更旧、锈迹斑斑的煤油打火机。
钥匙**锁孔，生涩地转了半圈，卡住；他用力一拧，嘎嘣一声，门开了，
一股子灰尘和木头腐朽的霉味扑面而来。是他从前住的地方，
城南旧厂区的职工宿舍楼三楼（一室一厅）。当年他被抓，这房子大概也被搜查过好几遍，
后来就一直空着。家具还在，蒙着厚厚的灰，东倒西歪。窗户玻璃碎了两块，
用发黄的报纸和胶带潦草地糊着，雨水正从缝隙渗进来，在地上积了一小滩。
他站在客厅中央，没开灯；窗外昏沉的天光透进来，勾勒出房间破败的轮廓。五年，
一千八百多天，他在不见天日的地方数着每一秒，想着出来。真出来了，
站在这熟悉又陌生的废墟里，却只觉得空，从里到外的空，连那蚀骨的腿疼，
都显得有点虚无。他放下帆布包，在唯一一张没倒的破木沙发上坐下，灰尘蓬起。
他摸出烟盒，抽出一根“红梅”，叼在嘴上。又摸出那个打火机，金属外壳冰凉，
边角硌着手心。拇指摩挲过侧面一道深深的划痕，那是一次“交易”后，
阿峰用匕首柄随手刻下的，说是留个记号。当时他们刚干成一票大的，
在边境线上从一群亡命徒手里抢下一批货，死里逃生，蹲在吉普车后面分钱，
对着瓶口灌劣质白酒，醉醺醺地勾肩搭背，说这辈子是拴在一根绳上的蚂蚱，
同年同月死的那种。“咔嚓。”第一下，没着。火石摩擦，只有几点微弱的火星。
他垂下眼，看着手里这个冰冷的小铁块。这是阿峰送他的，很多年前，
他刚跟阿峰混的时候。阿峰说，干咱们这行，
火不能离身点烟、烧货、或者……烧点什么别的。那时阿峰拍着他的肩膀，
眼神里有他当时误认为是欣赏和信任的东西。“咔嚓。”第二下，火石溅出稍大点的光，
但棉芯只是微微发红，随即熄灭。信任？他扯了扯嘴角，一个近乎扭曲的弧度，
牵动了脸颊上一道从眉骨斜到下巴的旧疤，那是替阿峰挡刀留下的。他以为那是过命的交情。
直到五年前那个晚上，在“金煌”最顶层的包厢里，灯光暖昧迷离，音乐震耳欲聋。
阿峰坐在主位，左右是白花花的肉体和谄媚的笑脸。他进去，是想告诉阿峰，
那批新到的货不对劲，掺了太多杂质，会吃死人的。话没说完阿峰就摔了杯子，
指着他鼻子骂他吃里扒外，说他私吞货款，说他早就被对头收买了。他惊愕，辩解，
然后就被阿峰身后窜出来的几个人按住了，棍棒、钢管，雨点般落下来。
他看见阿峰就坐在那里，冷眼旁观，甚至慢条斯理地点了一支雪茄。
最后那记砸向膝盖的钢管，是阿峰亲手抡的。骨头碎裂的声音，
他至今记得；“咔嚓”第三下，嗤一簇橙黄色的火苗终于跳了出来，
不大在昏暗的房间里执着地燃烧着，轻轻摇曳映亮他瘦削凹陷的脸颊和深不见底的眼睛。
他凑过去，烟头对准火苗，深吸一口。劣质烟草辛辣的气息冲进肺里，引起一阵压抑的闷咳。
他靠在冰冷的沙发背上，缓缓吐出灰白的烟雾，看着它们在潮湿的空气里扭曲、扩散，
最终消失在昏暗中。烟头的红光在指间明灭。他闭上眼，耳朵里是窗外淅淅沥沥的雨声，
还有骨头深处绵延不绝的、细密的疼痛。这疼痛是活的时时刻刻提醒着他，他是谁？
他从哪里来？他身上都发生过什么？不知过了多久，烟燃尽了，烫到手指。他松开，
烟蒂掉在积着灰尘的水泥地上，暗红色的光点挣扎了几下，彻底熄灭。
他重新拿起那个打火机，指腹反复摩挲那道划痕，直到金属被焐得温热。然后，
他把它紧紧攥在手心，坚硬的棱角抵着掌心的肉，带来一种切实的、带着痛感的占有。
“他们叫我废人……”他低声说，声音嘶哑，像沙砾摩擦。这话是对着空屋子说的，
又像只是说给自己听。窗外，雨似乎大了些，敲打着破玻璃窗上的报纸，噗噗作响。
远处传来火车的汽笛，悠长而苍凉，穿透雨幕。他知道，有些人，有些账，得算。
用他自己的方式。沈炼在旧房子窝了三天。每天只在天快黑时出去一趟，
到街口瘸子开的面馆，吃一碗最便宜的素面。面馆油腻腻的，
电视里永远放着吵闹的本地新闻或过时的电视剧。他低头吃面，
耳朵听着四面八方零碎的声音。瘸子老板认得他，当年也是这一带混的，后来被打断腿，
开了这面馆。给他端面时，瘸子眼神复杂欲言又止，最后只是叹口气，
多给他加了一筷子咸菜；“炼哥，出来了？”第四天晚上，他吃完面要走时，
瘸子终于蹭过来，压低声音，“外面……变天了”，沈炼停下脚步，没回头，等他说下去。
“金煌……早没了。阿峰现在不碰那些粉啊丸的了，摇身一变，成了‘峰华集团’的老总，
搞房地产，搞投资，人模狗样，是咱们市里的杰出青年企业家，上过电视报纸的。
”瘸子语速很快，带着点畏惧，也带着点说不清的意味，“混得那叫一个风光，
你……你要小心。还有派出所那边……你去报到了没？别让那帮片警盯上？
”沈炼“嗯”了一声，算是回答拖着腿走了出去。雨停了，街道湿漉漉的，
倒映着霓虹灯光，扭曲破碎。金煌没了他知道，他进去没多久就听说了，一场“意外”大火，
烧得干干净净，连同里面可能留下的某些证据。阿峰倒是懂得断尾求生洗白上岸了。
“杰出青年企业家”他扯了扯嘴角。接下来的半个月，沈炼像一抹灰色的影子，
游荡在江州新旧城区的交界。他在新建成的光鲜亮丽的CBD高楼附近徘徊，
看着玻璃幕墙反射着刺眼的阳光，看着衣着光鲜的白领匆匆进出。
他也去尘土飞扬的工地外围，听民工用粗粝的乡音抱怨工钱和伙食。他坐最便宜的公交车，
从起点到终点，再从终点坐回来，看着窗外的街景从繁华到破败，再到另一种规划中的繁华。
他很少说话偶尔开口，
也是含糊不清的方言；问个路、讨口水喝、像个最寻常不过的与城市格格不入的外来者。
他看“峰华集团”开发的新楼盘广告，巨大的横幅挂在施工围挡上，
上面印着阿峰穿着西装、笑容得体的照片，旁边写着“筑梦安居，责任地产”。
他记下楼盘的名字、位置、售楼处的电话。他去图书馆，蹭免费的报纸和过期的财经杂志。
在一本蒙灰的旧行业期刊里，他看到一篇关于江州近年来烂尾楼盘盘活的报道，
里面提到了“峰华集团”接手的一个城南旧改项目，叫“锦绣花园”前期声势很大，
后来因为资金链和拆迁问题停了快两年，成了附近居民口中的“鬼楼”。报道语焉不详，
但沈炼用指甲在“资金链”和“拆迁”下面划了细细的痕。他还去了两次老城区更深处，
靠近货运铁路和废弃工厂的地方。那里是城市遗忘的角落，
流浪汉、瘾君子、地下**的掮客、做着见不得光生意的小作坊聚集。气味更难闻，
人也更麻木警惕。他在这里不打听，只是看，听，闻着空气里残留的某些化学制剂的味道，
角落里一闪而过、眼神飘忽的熟悉面孔，
压低声音交谈中偶尔蹦出的黑话切口……碎片一样的信息飘进他的耳朵，落入他记忆的深潭。
身上的钱很快见了底，帆布包里最后一张皱巴巴的十块，
变成了两包最便宜的烟和几个冷馒头。腿疼得越来越频繁，尤其是变天的时候，
像有无数根针顺着骨髓往里扎。他不得不去药店，用仅剩的硬币买了一小瓶最便宜的止痛片，
白色的药片，每次疼得受不了时吞两片，能顶一会儿。那天下午，天又阴得厉害，
灰色的云低低压着；他揣着最后两个馒头又晃到了“锦绣花园”附近；这片烂尾楼规模不小，
几栋水泥骨架孤零零地矗立在荒地中央门窗空洞，像被摘除了眼珠的骷髅。
围挡东倒西歪、广告布褪色破烂在风里哗啦作响。工地入口用生锈的铁皮门锁着，
旁边有个简陋的窝棚，大概是看工地的人住的。他远远看着，慢慢啃着冷硬的馒头。
一个穿着不合身保安制服的老头从窝棚里钻出来，骂骂咧咧地收晾在铁丝上的衣服，
看样子要下雨了。老头很瘦背佝偻着动作迟缓。沈炼看了一会儿，把剩下的馒头塞回口袋，
拖着腿走过去。铁皮门前的泥地被车轧得稀烂，又干了凹凸不平。他走得格外慢，笨拙，
几次差点被凸起的土块绊倒。“喂，老头”他开口声音粗嘎，带着刻意模仿的外地口音，
“这地方……还招人不”？老头吓了一跳，转过身，警惕地打量他，
目光在他瘸了的右腿和破烂的衣服上扫过皱起眉：“招什么人？你看这地方像招人的吗？
