看过啦啊茉莉花在《说好的稿费，结果舞娘在等我结账》会让你重新认识都市生活类型的小说，主角为陈默苏晚小说描述的是:在门边一个几乎与墙面融为一体的感应区刷了一下。“嘀”的一声轻响，门锁弹开。她推开门，侧身示意他进去。门内是一个不大的房间……
《说好的稿费，结果舞娘在等我结账》精选：
16号，稿费没到账，我却已经在高端舞会上浪到飞起。当**笑吟吟递过账单，
我摸遍口袋只摸出几个硬币。全场嘲讽目光中，她突然俯身在我耳边低语：“其实，
我是你笔下小说的忠实读者…”“今晚，我可以帮你解围，
但你要答应我一件事——”“在你的下一篇故事里，把我写成主角。”---十六号。
这个日子像用烧红的烙铁烫进陈默的脊梁骨，每个月都要来这么一遭。下午三点，
他惯例刷新着手机银行页面，
那串代表着“生计”与“体面”的数字依旧固执地保持着零头状态，纹丝不动。
邮箱里安静得像座坟墓，催稿的邮件倒是积了几封，语气一封比一封客气，
也一封比一封冰冷，客气下面藏着刀，冰冷里冻着最后通牒。“快了，就这两天，
已经在走流程了。”编辑的回复永远是这句车轱辘话，配上一个系统自带的微笑表情。
陈默把手机甩在一边，廉价的电脑桌发出不堪重负的**。房间逼仄，窗帘拉着，
隔绝了外面灰蒙蒙的天光，也隔绝了某种无形的、令人窒息的压力。
空气里弥漫着泡面残留的油脂味和熬夜积攒的颓废。他靠写那些快节奏的网文为生，
像一台被迫高速运转的廉价机器，榨取着脑髓里残存的灵光，换取勉强糊口的报酬。
这个月的稿费，是他计划里唯一的救命稻草——欠了三个月的房租，
房东昨晚已经下了最后通牒；电脑风扇的声音越来越像拉风箱，随时可能彻底**。
电话就是在这个时候响起来的，尖锐的**撕裂了房间里的死寂。是林菲菲。
那个名字在屏幕上跳动，像一簇不该出现在这灰暗角落里的火焰。“喂？大作家，
躲家里孵蛋呢？”她的声音总是带着一股漫不经心的鲜活气，透过听筒传来，
仿佛也驱散了些许这屋里的霉味。“晚上‘镜界’有个局，来的可都是‘名流’，
我给你弄了张邀请函，够意思吧？赶紧收拾收拾人模狗样一点，半小时后楼下接你。
”“镜界”。陈默听过这地方，城里最烧钱也最神秘的会员制俱乐部之一，
传说中一杯白开水都能卖出黄金价。他喉咙发干，想拒绝，理由可以有很多：没心情，
没合适的衣服，最重要的是，没钱。可林菲菲不给他机会。“别跟我扯那些没用的，陈默，
你就说来不来？机会可就这一次，见见世面，说不定还能给你那写废了的脑袋找点灵感。
”她顿了顿，声音压低了些，带着点不由分说的蛊惑，“放心，邀请函我搞定的，
进去不用你花钱。就当陪我了，行不行？”最后三个字，轻轻巧巧，却像一根针，
精准地刺破了陈默那点可怜的自尊心。他看着屏幕上依旧空荡荡的银行通知，
一股破罐子破摔的邪火猛地窜了上来。去他妈的稿费，去他妈的房租。他需要光，需要声音，
需要逃离这该死的一潭死水。“……行。”他听见自己的声音说，带着一种虚张声势的沙哑。
半小时后，陈默站在楼下，感觉自己像个误入巨人国的小丑。
林菲菲的跑车流畅地滑到他面前，车门向上扬起，露出她精心描画过的脸。
她挑剔地上下打量他一番，最终没说什么，只是递过来一个纸袋：“换上。
”袋子里是一套合身的西装，牌子他不认识，但触手所及的布料质感，
无声地诉说着价格不菲。陈默默默地换上了，人靠衣装，镜子里那个身影似乎挺拔了些，
只是眼底深处的惶惑与空虚，是再好的衣服也掩盖不住的。
“镜界”隐匿在城市最繁华地段的一栋摩天大楼顶层。电梯门打开的瞬间，
喧嚣裹挟着冷气、香水味与一种难以言喻的金钱气息扑面而来。
光线被巧妙设计成暧昧的璀璨，流淌在每一个角落。衣着光鲜的男男女女端着酒杯，
像深海鱼类般优雅地游弋、交谈，笑声清脆，姿态从容。
空气里漂浮着权力、欲望和一种漫不经心的奢靡。陈默亦步亦趋地跟在林菲菲身后，
感觉自己像个闯入别人梦境的非法入侵者。林菲菲如鱼得水，不断和人打招呼，
把他像展示品一样介绍给各色人等——“这是陈默，作家，很有才华的。”人们礼貌地点头，
笑容标准，眼神却像探照灯，飞快地掠过他全身，评估着他的价值，然后多半迅速失去兴趣。
他端着一杯不知名的金色酒液，躲在角落里，那口酒液滑过喉咙，像吞下一小块燃烧的冰。
周围的一切都是模糊的，扭曲的。那些高谈阔论，那些衣香鬓影，都离他无比遥远。
他脑子里盘旋的，还是那该死的稿费，房东那张阴沉的脸，
以及电脑里那个卡在关键情节、怎么也无法推进的故事。
就在他几乎要被这种格格不入的窒息感淹没时，他看到了她。在舞池中央，
光线最眷顾的地方。她在一束追光下起舞，动作并不激烈，却带着一种原始野性的韵律。
不是专业舞者那种刻板的优雅，而是随心所欲，每一个扭胯，每一次甩头，
都仿佛在诉说着某种不受束缚的生命力。红色的短裙像一团流动的火焰，
包裹着充满力量与美感的身躯。脸上罩着半张精致的银色面具，
只露出线条优美的下颌和一双即使在迷幻灯光下，也亮得惊人的眼睛。那眼神扫过台下，
带着一丝慵懒，一丝审视，还有一丝不易察觉的讥诮。陈默僵住了，酒杯停在唇边。
周围的一切噪音，人群，光芒，都潮水般退去。他的世界里，
只剩下那团燃烧的、舞动的红色火焰。一种前所未有的冲动，
混杂着长期压抑的创作欲、男性本能的窥探欲，以及此刻身处异境催生出的虚幻勇气，
攫住了他。他需要认识她。不是作为一个消费者，一个看客，而是……作为陈默。
他不知道自己是怎么穿过人群，走到舞池边缘的。音乐换了，节奏舒缓下来。她跳完一曲，
微微喘息着，走到一旁拿起一杯水，目光随意地扫过，
落在了像根柱子般杵在那里的陈默身上。他张了张嘴，
那些在脑子里演练过无数次的、从自己小说里抄来的华丽开场白，此刻显得无比苍白可笑。
最终，他听到自己干巴巴的声音，带着一种连自己都鄙夷的紧张：“你……你的舞，很特别。
”他避开了“性感”、“**”这类庸俗的词汇，试图抓住那一点点不同的感觉。
“像……像不受控的野火。”她挑了挑眉，面具下的眼睛似乎闪过一丝意外，然后，
那抹讥诮的笑意加深了。她没有接话，只是歪着头，好整以暇地看着他，
像是在欣赏什么有趣的展品。这沉默比任何嘲讽都让人难堪。陈默感到脸颊在发烫，
他几乎是口不择言地，
搬出了他那唯一能拿来充当门面的、可怜的身份：“我……我是个写故事的。我觉得，
你身上……有很多故事。”说完他就后悔了。这听起来多么拙劣，多么像某种老掉牙的搭讪。
她终于笑了出声，声音不高，却像玻璃珠滚过天鹅绒，带着点沙哑的磁性。“写故事的？
”她重复了一遍，向前走了一小步，靠近他，
身上那股冷冽又带着点甜腻的香气钻入他的鼻腔。“那你告诉我，大作家，
你打算怎么‘写’我？”她的逼近带来一股无形的压力，陈默下意识地后退了半步，
心跳如擂鼓。就在这时，林菲菲不知从哪儿冒了出来，一把挽住他的胳膊，声音甜得发腻，
力道却大得惊人：“亲爱的，你怎么跑这儿来了？张总他们还在那边等着呢，
说要跟你聊聊你那本……嗯，大作！”她一边说，一边不由分说地把他往另一边拖，
同时递给她一个警告的眼神。陈默被她拖着走，狼狈不堪，最后回头看了一眼。
她依然站在原地，手里端着那杯水，面具下的嘴角微微勾起一个弧度，那眼神，
像看穿了一切，带着一种洞悉一切的、饶有兴味的怜悯。接下来的时间成了煎熬。
陈默心不在焉地应付着那个脑满肠肥的“张总”，对方满口生意经，
对所谓的“文学”毫无兴趣，只是把他当做一个新鲜的、可以点缀场面的玩意儿。
他几次想挣脱，却被林菲菲死死按住。他忍不住一次次将目光投向那个红色的身影。
她似乎又跳了几支舞，和不同的人短暂交谈，但大多数时间，只是独自坐在吧台边，
像一株安静燃烧的火焰，与周围的热闹保持着微妙的距离。直到林菲菲接了个电话，
脸色变了变，凑到他耳边匆匆说：“我家老头查岗，我得先撤了。你……自己想办法回去？
”她顿了顿，像是想起什么，从手包里抽出几张钞票塞进他手里，“打车够了吧？
”没等陈默回答，她就像一阵风似的消失了。陈默捏着那几张薄薄的纸币，站在原地，
茫然四顾。巨大的失落感和被抛弃感涌了上来。他看着舞池里依旧狂欢的人群，
感觉自己像个被冲上岸的垃圾。不知过了多久，音乐渐渐停歇，灯光变得明亮刺眼。
狂欢的人群开始散去，带着满足的疲惫和微醺的醉意，互相道别，走向出口。
陈默也茫然地站起身，随着人流往外走。脑子里一片空白，
只想尽快离开这个让他无所适从的地方。就在他快要走到门口的时候，
一个身影挡在了他面前。是那个红裙**。她已经取下了面具，露出一张完整的脸。
比他想象的更年轻，也许二十出头，五官明艳夺目，带着一种混合了天真与风尘的奇异特质。
此刻，她脸上没有太多表情，只是平静地看着他。“先生，”她的声音依旧带着那点沙哑，
此刻听来却格外清晰，“您今晚点了我的舞，还没付账。”“付……付账？
”陈默的脑子“嗡”的一声，像被重锤击中。他这才隐约想起，刚进来时，
林菲菲似乎塞给过他一张什么卡片，当时心神不属，随手就揣进了裤兜。
难道那就是……消费凭证？“是的，单独点舞，额外费用。”她公事公办地说，
递过来一张折叠着的单据。陈默手指颤抖地接过，展开。上面的数字并不算天文数字，
但对于此刻口袋比脸还干净的他来说，不啻于一道催命符。他手忙脚乱地翻遍全身口袋，
西装内袋，裤子口袋，最终，只在裤兜深处摸出了几枚硬币，
和那几张林菲菲留下的、皱巴巴的纸币。加起来，
可能刚够支付那杯他喝掉的金色酒液的零头。他把这点寒酸的钱币摊在掌心，递过去，
手臂僵硬得像锈住的铁条。周围还没完全散去的人注意到了这边的动静，
目光齐刷刷地聚焦过来。窃窃私语声像蚊蚋般响起，混杂着毫不掩饰的嗤笑。那些目光，
好奇的，鄙夷的，幸灾乐祸的，像无数根细针，扎在他**的皮肤上，
让他恨不得找个地缝钻进去。冷汗瞬间浸湿了那件借来的昂贵西装的后背。
**看着他掌心那点可怜的零钱，又抬眼看了看他惨白无血色的脸，布满冷汗的额头，
以及那双因为极度窘迫而几乎失去焦距的眼睛。她脸上那种公事公办的淡漠神情，慢慢变了。
没有愤怒，没有嘲讽，而是浮现出一种……果然如此的了然。然后，
在陈默已经准备好接受最直接的羞辱和难堪时，她忽然向前倾身，凑到了他的耳边。
温热的呼吸拂过他的耳廓，带着一丝若有若无的香气。周围所有的噪音，嘲笑声，议论声，
似乎都在这一刻被无限拉远，变得模糊不清。他听见她压低了的，带着一种奇异磁性的声音，
清晰地传入耳膜：“陈默。”她叫出了他的名字。陈默猛地一颤，难以置信地侧过头，
对上她近在咫尺的眼睛。那双眼瞳里，此刻没有了之前的慵懒和讥诮，
而是闪烁着一种……炽热的光。“你那本《灰色刻度》，”她的声音更低了，
像情人间的私语，却带着不容置疑的力量，“第三十七章，主角在暴雨里走向灯塔那段，
我反反复复，看了不下二十遍。”轰——！仿佛一个惊雷在脑海里炸开。陈默彻底僵住了，
血液似乎在瞬间凝固。《灰色刻度》，那是他三年前写的冷门小说，扑街扑得无声无息，
印数只有可怜的四千册，早已绝版，淹没在浩如烟海的出版物里。他从未想过，会在这里，
从这样一个人口中，听到这本书的名字，听到那个连他自己都有些模糊的细节。
她看着他脸上剧烈变幻、如同见鬼般的表情，嘴角满意地向上弯起一个优美的弧度。
“今晚的事，”她继续低语，每一个字都敲打在陈默脆弱的神经上，“我可以帮你摆平。
”陈默的心脏狂跳起来，一股绝处逢生的希冀刚刚升起，就被她接下来的话冻结。“但是，
”她停顿了一下，目光牢牢锁住他的眼睛，那里面有一种近乎贪婪的创作欲，
比他自己枯竭的灵感要炽烈千百倍，“你要答应我一件事。”“……什么事？
”他听到自己的声音在抖。她笑了，那笑容里带着一种致命的诱惑，和一种不容抗拒的强势。
“在你的下一篇故事里——”“把我写成主角。”2陈默的脑子彻底**了。
像被投入了一块巨石的深潭，淤泥翻涌，水草缠结，所有的思绪都搅成了一团混沌的浆糊。
耳边嗡嗡作响，俱乐部里残余的音乐、远去的谈笑、酒杯碰撞的脆响，
都变成了模糊的背景噪音。只有她刚才那句话，每一个字，都像烧红的烙铁，
狠狠烫在他的神经末梢上。《灰色刻度》。第三十七章。暴雨中的灯塔。她怎么会知道？
那本书，是他研究生毕业那年，挤在不到十平米的出租屋里，就着昏黄的台灯，
用一台二手笔记本敲出来的。充满了不合时宜的文学野心，晦涩的隐喻，冗长的心理描写，
以及他自己都羞于回顾的、矫情的青春疼痛。出版后毫无水花，别说稿费，
连样书他都只收到了寥寥十本，大部分还堆在老家床底下吃灰。他曾经以为，
那本书连同他那些不合时宜的文学梦，早已被埋葬在时间的尘埃里，除了他自己，无人记得。
可现在，一个在顶级俱乐部跳着热舞、神秘莫测的女人，在他最狼狈不堪的时刻，
精准地报出了书名和细节。这比单纯的羞辱，更让他感到一种毛骨悚然的荒诞。
“……你……”他的喉咙干得发不出完整的声音，只能死死盯着她，
试图从那张明艳动人的脸上找出戏弄或者恶作剧的痕迹。但她没有。她的眼神坦然而炽热，
着一种他无比熟悉、却又久违了的光芒——那是读者对文字、对故事、对创造那个世界的人，
最原始也最纯粹的……狂热。“跟我来。”她没有给他更多消化震惊的时间，直起身，
语气恢复了之前的平静，甚至带着一点不容置疑的命令口吻。她自然地伸手，
从他僵硬的掌心里将那几张皱巴巴的纸币和几枚硬币拿走，随手塞进自己裙子的暗袋里，
然后挽住了他的胳膊。动作流畅自然，仿佛他们本就是熟识的同伴。陈默像个提线木偶，
被她半搀半拉着，走向俱乐部深处，与那些正在离场的人流逆向而行。
他能感觉到周围残留的目光，好奇的，探究的，但更多的是一种“原来如此”的了然。显然，
他们将他此刻的失魂落魄，理解成了某种暧昧关系的余韵。没有人再上前询问账单的事。
那个之前递给他单据的侍者，在接触到**一个轻微的眼神示意后，便恭敬地低下了头，
悄然退开。她带着他穿过一条铺着厚重地毯的安静走廊，两侧是紧闭的包厢门，隔音极好，
听不到里面丝毫动静。空气里弥漫着昂贵的香氛，壁灯散发着柔和的光晕。
这里与外面狂欢后略显狼藉的大厅，仿佛是兩個世界。陈默浑浑噩噩地跟着，
大脑依旧处于宕机状态。他只能感觉到她挽着他手臂的力度，不轻不重，带着温热的体温，
透过薄薄的西装面料传递过来。她的身高只到他耳际，走路时，
红色的裙摆随着步伐轻轻晃动，像一小簇永不熄灭的火焰。最终，
她在走廊尽头一扇不起眼的黑色木门前停下。没有门牌，只有一个不起眼的银色钥匙孔。
她松开他的手臂，从胸口——一个极其隐秘的位置——抽出一张薄薄的黑色卡片，
在门边一个几乎与墙面融为一体的感应区刷了一下。“嘀”的一声轻响，门锁弹开。
她推开门，侧身示意他进去。门内是一个不大的房间，与其说是休息室，
不如说更像一个……安全屋？或者某个极简主义者的书房。没有窗户，
四壁是深灰色的吸音材质，只有头顶投下一束集中的冷白光，
照亮房间中央一张宽大的黑色皮质沙发和一张同色的金属茶几。
沙发对面是一整面墙的嵌入式书架，但上面摆放的不是书籍，
而是一些奇特的、他叫不出名字的金属或木质雕塑，形态抽象，带着冷硬的美感。
空气里有淡淡的、类似雪松的味道，清冷，干净，与外面俱乐部那甜腻奢靡的气息截然不同。
“坐。”她反手关上门，隔绝了外面的一切。房间隔音极好，瞬间陷入一种绝对的寂静，
只能听到彼此轻微的呼吸声。她走到沙发边，随意地坐下，双腿交叠，姿态放松，
仿佛这里才是她的主场。那双明亮的眼睛，在冷白灯光下，
毫不避讳地审视着依旧站在门口、手足无措的陈默。“你……你到底是谁？
